En Dag stod tunge Roser
— men afsendt uden Ord —
en Dag en Kurv med Frugter
sat hen paa Rosas Bord —
Hvad sagde disse Blomster
og Kurven, pyntet smukt —?
Hun sansed som en Uro
den søde, fine Lugt —
Hun blev beklemt om Hjertet,
slet ikke glad derved,
kun opfyldt af en Stilhed,
der ikke rummer Fred.
Hun rørte ved Buketten
og stillede den hen —
hun tog en Frugt i Haanden
og lagde den igen.
Hun havde sagt det til ham,
at det, han tænkte paa,
det var saa rent umuligt,
og at hun forudsaa
alt det, der vilde komme:
Bebrejdelser og Brud —
for intet, der har været
kan ganske slettes ud.
Det vared næppe længe —
det var vel Griller blot —
Mænd er jo store Drenge
i baade ondt og godt —
har let ved at begejstres
og rives ganske hen —
har let ved store Løfter —
og glemme dem igen —
Dèr sad hun uden Tanker
i dump og utryg Ro,
og vilde ikke haabe
og vilde ikke tro.
For vi og ingen anden
er Skyld i det, der sker —
og det, der gik til Grunde
kan aldrig reddes mer.