Naar Skytten udsender den hvasse Piil,
Maa Fuglen i Luften dale;
Han bad mig at seile vel hundrede Miil
Til sine forgyldte Sale.
I Bølgen svømmer med Dødens Mod
Den Fisk, der med Angelen leger,
De gjøde mit strømmende Hjerteblod
I Kongens forgyldte Bæger.
Dens Vinger er altfor sorte;
Hvo bygger det Skib, der fra Verdens Ø
Kan seile til Himmerigs Porte?
Foroven glimter det høieste Tag,
Med Perler og Guld uden Lige,
At falde derfra er slet ingen Sag,
Men vanskeligt did at stige.