En Tid vil komme, Rædselsstund
For ham, der tog sin Flugt
I Ungdoms glade Foraarslund
Og nød som sin hver Frugt
Naar denne Lyst har ham forladt
Den Drøm, saa dyb, saa kjær,
Saa er det Tid at døe, døe brat —
Hvad eier Livet meer?
Den Tid vil komme, Rædselsstund
For ham, der tog sin Flugt
I Ungdoms glade Foraarslund
Og nød som sin hver Frugt.
Naar Sol gaaer ned i afrisk Sø,
Paa Timen er det Nat
Saa hurtig skulde Livet døe
Af Elskovs Lys forladt —
Ei ulme dorsk — som her tillands
En Dag med Skumringsblik,
Den kolde Rest af svunden Glands
Af Ild, som længst forgik
O Tid vil komme, Rædselsstund
For ham, der tog sin Flugt
I Ungdoms glade Foraarslund
Og nød som sin hver Frugt.
Th. Moore.