En Tid vil komme, Rædselsstund
For ham, der tog sin Flugt
I Ungdoms glade Foraarslund
Og nød som sin hver Frugt.
Naar denne Lyst har ham forladt,
Den Drøm saa dyb, saa kjær,
Saa er det Tid at døe, døe brat;
Hvad eier Livet meer?
Den Tid vil komme, Rædselsstund,
For ham, der tog sin Flugt
I Ungdoms glade Foraarslund
Og nød som sin hver Frugt.
Naar Sol gaaer ned i afrisk Sø,
Paa Timen er det Nat;
Saa hurtig skulde Livet døe,
Af Elskovs Lys forladt —
Ei ulme dorsk som hertillands,
En Dag med Skumringsblik,
Den kolde Rest af svunden Glands,
Af Ild, som længst forgik.
O Tid vil komme, Rædselsstund
For ham, der tog sin Flugt
I Ungdoms glade Foraarslund
Og nød som sin hver Frugt.
Th. Moore.