Den Revolutionære Student(1899.)Om Kvisten der blæser en strygende Vind,den larmer med Vinduets Krog,paaskraa kigger Spurv gjennem Ruderne indtil én ved en opslaaet Bog.Han er af os alle en gammel Bekjendt,vi agter hans Vid og hans Mod;han er kun for Herren det ene: Student,dog tro mig, hans Titel er god!Hvor skabtes der vel i Nationernes Skjøden Strømning i Krig eller Fred,en Fordring, en Fylking til Liv eller Død,hvor ikke Studenten var med?Den højeste Tanke, den skjønneste Sang,Ideernes myndige Magt,den gik gjennem Verden sin gysende Gangsaa tit i Studenternes Dragt.Ej altid han sad med sit nærsynte Blikog saa mod „den himmelske Ørn"1,nej, ofte bag hullede Faner han gikog tog mod de blodigste Tørn.Aarhundredets, Fyrrernes stolte Idéden glemte han ej for Latin,men planted dens Fakler ved Donau og Spreeog langs med den bugtede Rhin.Hvem tændte paa Ruslands sortsmuldede Grundhint Dagningens sitrende Skjærder vakte Evropa og skræmte en StundFordummelsens pansrede Hær?Hvem talte om Ret under Tængernes Knebog lagde Petarderne antrods Bødlen og Knutten og Galgernes Reb?Studenten, den nærsynte Mand!End flakker uroligt i Kejserens Drømhint Brandskjær, Studenten har vakt;end hviskes med Skjælven ved Neva’ens Strømet Ord om Studenternes Magt.De lagde i Verdenshistoriens Skaalhelt ofte saa blodig en Vægt;har Døgnet og Dagen end ændret vort Maal,vi er dog med hine i Slægt.Som dem har vi raset mod Bindsler og Baandog svoret paa Drømmenes Værd;som dem har vi knælet for Frihedens Aandog skaaret vor Haand i dens Sværd;som dem har vi raabt imod Land efter Lodsog stødt i Basuner og Lur;som dem har vi hugget vor Vinge tilblodsmod Dumhedens taarnhøje Mur.Her staar vi og venter et varslende Tegn,et Lyn fra den ladede Sky,en bragende Torden, en rensende Regn,der gi’r os til Livet paany.Thi Hjærnen maa dummes, og Tanken maa dø,og gispe den hellige Trods,hvor Dødtorsken driver paa boblende Sø,og Luften er tyk som hos os.Men er vi Studenter med „Spørgs" eller „Kryds",med Visdommens Fugl i vort Segl,saa slider vi ikke Salonernes Plydsog ikke Kaféernes Drejl.Saa deler med disse vi Arbejdets Kaar,der sysler med Hammer og Plov:Af Folket vi kommer, til Folket vi gaar,dets Lykke skal være vor Lov.Men Plads maa der til, hvor det Nye skal bo,og Loftet maa løfte sig højt;Balustret maa slynge sig, Spiret sig snohelt op gjennem Vindenes Fløjt.Man sidder ej glad under raadnende Tag;fra Nyt maa vi hamre vort Hus.At dristigt i Solen det skinner en Dag,for det vil vi løfte vort Krus!