Rig er Velskland paa Konst, og ei en Stad er saa liden,
At den Minder jo har fra Konstheroernes Tid.
Aandens Blomsterold svandt, og vidt adspredt over Landet
Gjemmes mangent et Blad med friske Farver endnu.
Her stod Blomsten i Flor: saa mangen Stad sig end roser,
Synes Æren er stor, naar nu man studser derved.
Her Ariost blev fød; hvad, fødtes Ingen her siden?
Gode Borgere dog og brave Folk vel iblandt?
— Bragde hver liden By [??] een Ariosto til Verden,
Fødte hvert Hundredaar Urbino Raphael om,
Ei for Træer tilsidst man Laurbærskoven opdaged;
Viist blev der sørget for, den ei i Himlen groer ind.
— Her er Festdag og Fryd, i Søndagsklæder er Byen,
Skjønne smykkede Møer til Kirken vise mig Vei.
Herligt toner det der; paa Altret Lysene flamme,
Stor er Blomsternes Pragt: idag Maria blev fød.
Himmeldronningens Fest er skjøn og venlig at skue —
Aandens hellige Brud, hvi døer dit Minde i Nord?
Mindes vor Luther vi dog hvert Hundredaar end med Glæde —
Vist han knæler nu der, hvor høit du svæver i Glands.