Hvad er Kunst vel?
Folk paastaar saa ofte,
Kunst er lavet, sammenflikket Værk,
Uld, men farvet, en broderet Kofte,
tror den Paahit,
Snik og Snak, som findes
malt i Billed, brygget til en Bog,
medens Livets ligetil og kunstløst spindes.
Er det Kunst mon?
Jeg ved, Kunsten fødes
der, hvor Sindet som en furet Strand
med Naturens Hav af Lyd og Farve mødes,
saa det evigt
som en Strandbred mærkes
fint, storlinjet, alt som Broddets Slag
synker hen i Suk eller forstærkes.
Kunst er Sjælen,
er som Havet rummer
Millioner Draaber uden Tal,
der en Dag i Blæst mod Stranden skummer.
Liv er evigt,
fylder gamle Forme
som Naturen med dens Nat og Dag,
dens forsagte Fred og vrede Storme.