Det er ej dine Hænder,
dit Haar, som jeg gad tegne,
mit Blik sig stille vender
imod helt andre Egne.
Jeg ser saa lys en Slette,
jeg ser saa tæt en Lund,
dèr gaar din Sjæl at flette
i Krans hver levet Stund,
der gaar din Sjæl at sanke
i Sum, hvad Livet bragte,
saa mangen bitter Tanke,
som det gør ondt at magte,
saa mange stolte Stunder
i Livets Kongsgaard levet,
saa mangt et Lykkeunder,
som fattigt Støv er blevet;
der gaar din Sjæl at hæve,
hvad Dagen spandt med Purpurtraad,
der gaar din Sjæl at væve
til Solsærk Nattens Taagegraad,
og al min Sjæl gaar frem mod din
saa ung og lys som Livets Gud
og spinder om dig Solens Lin
og stryger evig Natten ud.