Naar Viin jeg drikker, slumrer
Og Sorgerne tilhobe.
Hvad skulde Nød og Klage,
Hvad Sorger mig bekymre?
Ei Sorgen frier fra Døden;
Hvi skuffe os for Livet?
Thi lad’ os Druen nyde,
Den skjønne Bacchos’ Drue;
Ja, Venner! naar vi drikke,
Indslumrer alle Sorger.