Bror Arbejdsmand, ja den er gal,
du er jo ikke Greve,
af dine Hænders Kapital
jeg ved nok du skal leve.
Betænk dog, om du kan og vil
det Arbejd, man dig sætter til?
Maaske har du en Søn blandt Mænd
af Søens bramfri stolte.
Du vil vel ikke være den,
der Ulivssaar ham voldte.
O tifoldt tungt dit Sønnetab,
har selv du Del i Sønnens Drab!
Og husk de store Fugles Flugt
med Døden under Vingen!
Den Dag de kommer her til Tugt,
du ved de skaaner ingen.
Din Sjælefred jeg tror det brød,
blev du da Skyld i Landsmænds Død.
Men De, min Herre Direktør,
der vrager selv og vælger
og Deres Sjæl med Tilbehør
for Judaspenge sælger,
hvad tror De Guld er ham til Gavn,
der slæber paa Forrædernavn?