Et Fædreland som Kirkegaard,
hvor Grave kanter Vej og Sti
og Processionen ordløs gaar
af Søgende, forbi, forbi.
Med Ild som gennem Lyng og Pors
har Krigen askelagt et Land.
Højt mod en blodig Himmelrand
skød Skove op af Kors ved Kors.
Se Børn, der leder om et Spor,
et Tegn, et Navn paa Dødens Bræt,
med Øjne, der har grædt sig træt:
Et Sted han ligger, ja, men hvor?