Dybt bukker Portieren,
Kaféens stumme Tolk —
naar Rosa kommer, følger
som oftest fine Folk;
hver Gang hun gik forbi ham
det var som om der gled
hen over Tjenersjælen
en fin Ærbødighed.
Fra Silkeskærme siver
et rødt og dæmpet Lys —
igennem Drejedøren
sneg sig et Kuldegys —
Nu spiller Jazz-Orkestret
den sidste Melodi,
og, glidende i Dansen,
gaar Par og Par forbi.
Her danser Glædens Piger:
een abekælen, fræk,
een hvid og stum med stive
og kolde Ansigtstræk,
een fattigfin, alvorlig,
og opfyldt af sit Kald,
betaget af i Aften
at tro, hun er paa Bal.
Men se: naar Rosa danser
saa spinkel, let paa Taa,
og strækker Armen yndigt
med gyldne Armbaand paa,
mens hendes fjerne Øjne
slet ingen Knejpe ser,
og hendes lukte Læber
som halvt i Drømme ler,
da sætter Middagsherrer
paa Bordet deres Glas
og rejser sig en Smule
og ser fra deres Plads
— skønt trætte og blaserte,
til natlig Ynde vant —
og der er En, der bøjer
sig over Bordets Kant:
Rosa er sød — ikkesandt —