Ak, Vaaren har forhexet mig!
Jeg har ej Vid tilbage,
nu gad jeg højt paa Falkens Vej
de flygtende Skyer jage.
I duftende Skove, paa grønnende Vang
gjenlyder min Sang:
Vær hilset, I vel kjendte Steder
i blomstrende Pintsedagsklæder.
Fra Egetræets højeste Top
jeg ser over Land og Rige,
en Trane stiger mod Skyerne op,
dog højere gad jeg stige.
I vanvittigt jublende Overmod
nu skummer mit Blod.
I overstrømmende Lykke
gad Solen til Hjærtet jeg trykke.
Om Middagen laa jeg i Mosset strakt
under Egens knudrede Kæmpe,
da lytted jeg efter mit Hjærtes Takt,
et Vers jeg tænkte at læmpe.
Hvor Hvidtjørnens blomstrende Grene hang,
en Nattergal sang.
Jeg lytted stille og længe,
da slog jeg de sitrende Strenge.
Men hvad vi fik sunget, jeg véd det ej,
det spredtes for Sommerens Vinde,
det bedste Digt paa min Sangervej,
hvor skal jeg atter det finde?
Et Nattergalslag i Hvidtjørnens Læ,
et Sus i et Træ —
den bedste af mine Sange,
en Fugl, jeg aldrig kan fange!