Naar Du med Iltog fremad hasted,
og nu og da af Rejsen kjed
et Blik igjennem Ruden kasted
paa Egnen, som forbi Dig gled,
hvor Huse, Træer for dine Blikke
i evig Vexel brat forsvandt,
da saa’ Du vistnok stundom ligge
et Vogterhus ved Vejens Kant,
hvor selve Vogteren, den brave,
stod rank og rettet som en Stok,
og tæt ved i en lille Have
stod Mutter med sin Børneflok.
I Husets Indre, blankt og skuret,
Du skimted Spejlet, Sengen, Uhret.
Og end i Øjeblikkets Skynding
paa Muren udenfor Du saa’
Konvolvolussen hvid og blaa,
der næsten naa’de Tagets Mønning.
Og, medens Toget fremad hasted,
Du spurgte træt af Rejsefærd,
mens end et Blik derpaa Du kasted;
»Ak, hvorfor bor jeg ikke der?«