Paa den skønne danske Slette,
under Himlens høje Blaa,
hviskes intet Ord som dette:
Sønderjylland — Sønden Aa.
Sønden Aa, fra Strand til Strand,
hedder Danmark: Fædreland.
Ingen Drøm er drømt som denne,
mere skøn var ingen Drøm —:
Atter Et de skilte Tvende,
atter dansk den danske Strøm —
Folk og Land, med Eng og Fjord,
udelt Et fra Syd til Nord!
Savnets Glød og Haabets Flamme
brænder nu med sælsom Magt-:
Skal igen den gamle Stamme
løves i sin gamle Pragt?
Fløj en Lærke op og sang
over Verdners Undergang?
Større Ting kan ikke hænde —:
Atter vort det tabte Land!
Ingen Drøm var fjern som denne —
Lykke over al Forstand!
Fædre, Frænder, som gik bort,
saa blot I, at vort blev vort.
Norden ser det — Norden venter
fra den fjerne Grænses Sne
ned til Kuliens grønne Skrænter,
tavst og stolt, at det skal ske.
Thi saa langt, som Danske bor,
hilser Norden Mænd af Nord.
Paa vor lave, lyse Slette,
under Himlens blege Blaa,
nævnes intet Ord som dette:
Sønderjylland — Sønden Aa.
Sønden Aa — bag sort-hvid Pæl —
det er Sjæl af Danmarks Sjæl.