Frater Kristof maa som Kjældermester
Prøve Vin, saa meget, han kan orke,
Og han gjør det med en sjelden Iver,
Selv om Natten, naar de Andre snorke.
Det er Fest imorgen, derfor lister
Han til Kjæld’ren med sin Tyvelygte,
For i Stilhed, som det bedst sig sømmer,
Uden Bram og Pral sin Dont at røgte ...
»Christi Taarer« er hans Kjæledægge,
Han ved den sig styrker til det slemme
Natteslid — ak, disse søde Taarer
Ret hans fromme Sjæl til Andagt stemme.
Derfor Himlen ham tilgavns velsigned:
Maven faaer hans Kutte til at knage,
Og hans Ansigts Glød, de runde Kinder
Finde vidt og bredt ej deres Mage.
Det er Midnat, Skjæret fra hans Lygte
Glider mat langs Fadene dernede,
Hvad er det! Et Under, et Mirakel!
Kjævl og Strid i Hvælvingen sig brede.
Gjærende af bittert Nid og Harme
Fadene det Spørgsmaal højt forhandled,
Hvilken Vin det var, hvortil vor Frelser
Ved hin Fest i Cana Vand forvandled.
Først den lette, vindige Champagne
Stiller Krav paa denne store Ære;
»Bryllupper«, den raaber, »var jo netop
Alt fra Arilds Tid min rette Sphære!«
Men den kloge Rhinskvin det benægter,
Puster op sig og bemærker vigtigt:
»Hvad Champagnen siger, er jo aldrig
Philosophisk sandt og logisk rigtigt.
Den, der kan Logik, maa strax erkjende,
At den Vin, som perled frem af Vandet,
— Dér og dér det staaer desuden skrevet —
Ægte Rhinskvin var, og intet Andet!«
Og Ungareren fra Tokay brøler
Med slig Kraft: »Et falsi-falsificum!«,
At den næsten sprænger Baand og Staver,
»Nullum vinum nisi hungaricum!«
Protesterer og for Æren strider,
»Philosophisk«, som det Skik har været
Jo hos os i lange, lange Tider.
Dog Don Xeres skjælder Alt for Humbug,
Sprøjt er hver en Vin, man mod ham sætter,
Han er Vin kun — ham alene var det,
Ej hin Franker, ej den tydske Kjætter.
Ene han var slig en Naade værdig,
Han, hvis Hjem med Kjætterblod blev gjødet —
Det var ham, der Spaniens Munke ildned,
Deres Tro af ham blev gjennemglødet ...
Saadan skjændtes de. Da lød et »Stille!«,
Frater Kristof gned sin runde Mave —
»Jeg vil dømme!« bød han og sit Ansigt
Satte strax paa Dommervis ilave.
»Kjære Venner, ikke En iblandt Jer
Kom de brave Bryllupsfolk for Øje,
Herren kjendte sine tolv Apostle
Og de andre Gjæster altfor nøje.
Og han vidste, at Hvo Eder smager
Strax til jordisk Lyst sin Attraa fæster:
Martyr gad da Ingen af dem blive,
Men paa Timen — Klosterkjældermester!«