Trøst, ja trøst mit Folk, saa siger eders Gud,
tal Jerusalem kærligt til og raab kun til det, at nu er dets Strid til Ende, dets Skyld betalt, tvefold Straf har det faaet af HERRENs Haand for alle sine Synder.
I Ørkenen raaber en Røst: "Ban HERRENs Vej, jævn i det øde Land en Højvej for vor Gud!
Hver Dal skal højnes, hvert Bjerg, hver Høj, skal sænkes, bakket Land blive fladt og Fjeldvæg til Slette.
Aabenbares skal HERRENs Herlighed, alt Kød til Hobe skal se den. Thi HERRENs Mund har talet."
Der lyder en Røst, som siger: "Raab!" Jeg svarer: "Hvad skal jeg raabe?" "Alt Kød til Hobe er Græs, al dets Ynde som Markens Blomst;
Græsset tørres, Blomsten visner, naar HERRENs Aande blæser derpaa; visselig, Folket er Græs,
Græsset tørres, Blomsten visner, men vor Guds Ord bliver evindelig."
Stig op paa højen Bjerg, du Zions Glædesbud, løft din Røst med Kraft, du Jerusalems Glædesbud, løft den uden Frygt og sig til Judas Byer: "Se eders Gud!"
Se, den Herre HERREN kommer med Vælde, han hersker med sin Arm. Se, hans Løn er med ham, hans Vinding foran ham,
han vogter sin Hjord som en Hyrde, samler den med Armen, bærer Lammene i Favn og leder de diende Faar.
Hvo maaler Vandet i sin Haand, afmærker med Fingerspand Himlen, maaler Jordens Støv i Skæppe og vejer Bjerge med Bismer eller i Vægtskaal Høje?
Hvo leder HERRENs Aand, raader og lærer ham noget?
Hos hvem faar han Raad og Indsigt, hvem lærer ham Rettens Vej, hvem kan give ham Kundskab, hvem kundgør ham Indsigts Vej?
Se, som Draabe paa Spand er Folkene, at regne som Fnug paa Vægt, som et Gran vejer fjerne Strande.
Libanon giver ej Brændsel, dets Dyr ej Brændoffer nok.
Alle Folk er som intet for ham, for Luft og Tomhed at regne.
Med hvem vil I ligne Gud, hvad stiller I op som hans Lige?
Et Billede — det støber en Mester, en Guldsmed lægger Guld derpaa, og Sølvkæder støber en anden.
Den, som vil rejse en Afgud, vælger sig Træ, som ej raadner; han søger sig en kyndig Mester til at rejse et Billede, som staar.
Ved I, hører I det ikke, er det ikke forkyndt jer for længst? Har I da ikke skønnet det, fra Jordens Grundvold blev lagt?
Han troner over Jordens Kreds, som Græshopper er dens Beboere; han udbreder Himlen som en Dug og spænder den ud som et Teltbo.
Fyrster gør han til intet, Jordens Dommere til Luft.
Knap er de plantet, knap er de saaet, knap har Stiklingen Rod i Jorden, saa aander han paa dem, de visner; som Straa fejer Storm dem bort.
Hvem vil I ligne mig med som min Ligemand? siger den Hellige.
Løft eders Blik til Himlen og se: Hvo skabte disse? Han mønstrer deres Hær efter Tal, kalder hver enkelt ved Navn; saa stor er hans Kraft og Vælde, at ikke en eneste mangler.
Hvorfor siger du, Jakob, hvi taler du, Israel, saa: "Min Vej er skjult for HERREN, min Ret gled min Gud af Hænde."
Ved du, hørte du ikke, at HERREN er en evig Gud, den vide Jord har han skabt? Han trættes og mattes ikke, hans Indsigt udgrundes ikke;
han giver den trætte Kraft, den svage Fylde af Styrke.
Ynglinge trættes og mattes, Ungersvende snubler brat,
ny Kraft faar de, der bier paa HERREN, de faar nye Svingfjer som Ørnen; de løber uden at mattes, vandrer uden at trættes.