— —
— Der gives Blomster, der gror under Glas
i hidsende, — døvende Varme, — —
De købes til Rigmandens Guld-Palads, —
til lakérede Vinduers Karme. — — — —
— — — — — — — — — — — — — — —
— De naar at faa Stilkene varsomt sat
i forgyldte, — buede Vaser, —
hvis drømmende Buer saa underlig mat
spejler de døsende Klaser. — — — — —
— — — — — — — — — — — — — —
— De naar at rødme blandt matslebne Skrin
med perler og gnistrende Silke. —
— — — — — —
Men ingen kysser det blodrøde Lin, —
og stryger de saftvaade Stilke. — — — —
— — — — — — — — — — — — — —
— De staar som Smykker blandt matslebne Skrin,
der drukner Sollysets Strømme. — —
Alverden har glemt, et hver blodrød Rubin
har blødende, — sitrende Drømme. — — — —
— — — — — — — — — — — — — — — —
— — — — — — — — — — — — — — — —