Lokker dig min sølverhvide Stjerne?
dine Taarer, Pilegrim! maae gjerne
paa min blege Krone hvile sig;
Nattens Lampe tændes, Poplen hvisker,
Duggens rige Manna mig forfrisker,
mine slappe Nerver styrkes atter
og en sagte Bæven hilser dig.
Pilegrim! jeg er en fængslet Engel,
Mindet tynger smerteligt min Stængel,
blot min Tro bevidner hvem jeg var;
Svanen der paa Søen er min Broder,
og min Søster hist blandt lyse Kloder,
Maanen, Aandeverdnens store Lillie,
i Guds Moders Krone tindrer klar.
Veed du vel hvi Lillien monne klage?
ak! hun mindes fordums Uskyldsdage,
da hun stod paa Gihons Ambrastrand;
Edens Balsomdufte var min Bolig,
og en Turteldue sang fortrolig,
i Orangelundens dunkle Skygge,
Aandekjærlighedens rene Brand.
Naar paa Bjerget Morgenrøden hvilte,
fro jeg gjennem Æthrens Bølger ilte,
hyllet ind i Uskylds Helgenskjær;
mens Naturen laae paa Rosenblade,
fulgte Lysets Engle mig og kvade,
sødt, som Harpeklang i Nattens Stille:
„Fromhed Herrens første Tanke er!”
Da kom Adam: „Hulde Engelinde!”
klang hans Røst, lad mine Bønner finde
Naade hos dig, Lilith! bliv min Brud,
see, jeg vandrer ensomt, uden Mage.”
„Stolte Jordsøn! raabte jeg tilbage,
søg en Brud, som du af Jord oprunden;
en Gudinde elsker kun en Gud.”
Ved min Tale blødte Adams Hierte;
Jova rørtes ved sin Skabnings Smerte,
og hans strenge Bud i Stormen lød:
„Bliv til Jord, som han; ved Tidens Ende
skal til Edens Fryd du atter vende,
at du saae din Høihed var din Brøde,
ei at du en ringere forskjød.”
Løst fra Skuldren faldt min lette Vinge;
ingen Stemme hørte jeg at klinge
om Jehova, Kjærlighed og Dyd;
vækket af min Dvale, lagt i Bøie,
var for Himlens Klarhed lukt mit Øie,
og forgjæves lyttede mit Øre
efter nogen overjordisk Lyd.
Kort er Livets Sommer, barske Vinde
qvæle Tankerne som kjærligt minde
om det tabte Edens Blomstervaar;
kun naar Aftenluften om mig bæver,
lig en Cherubsharpes Echo, svæver
Haabet til det Rum, hvor Nattergalen
syngende Alfaders Throne naaer.
Er dit Sind saa reent, som mine Kinder,
boer i dig en Tro, som aldrig svinder,
er som Lilliens Snee din Tanke hvid,
da, min Ven! er du min Frænde vorden,
sendt som jeg herned at pryde Jorden,
og ved sluttet Prøve see vi atter
vore Vinger og vor Barndoms Tid.
Milde Himmel, og du Nattens Øie!
naar I hisset straale fra det Høie,
sittrer Vemod i mit grønne Løv;
sølvblaa Æther! dig vil jeg betragte,
Stjerner! smiler trøstefuldt, naar sagte
mine fine Blomsternerver slumre,
og min fromme Skjønhed vorder Støv.
Naar dit Bryst af salig Længsel bæver;
naar en himmelsk Susen dig omsvæver,
Stemmen lig af en forgudet Ven;
naar de sidste Glimt af Solen blinke,
og en elsket Skygge synes vinke
dig fra Evighedens gyldne Porte,
og din Aand forgjæves søger den.
Mere da, end nogen jordisk Terne,
lokker til min sølverhvide Stjerne
Adams Søn et underligt Begjær;
yndig, som den hvide Vestalinde,
maler Tanken ham hans Huldgudinde,
og hver hellig Ahnelse gjentoner:
„Fromhed Herrens første Tanke er!”