Ich drehe mich auf einer Scheibe,
Ich wandle ohne Rast und Ruh.
Klein ist das Feld, das ich umschreibe,
Du deckst es mit zwei Händen zu —
Doch brauch’ ich viele tausend Meilen,
Bis ich das kleine Feld durchzogen,
Flieg’ ich gleich fort mit Sturmes Eilen
Und schneller als der Pfeil vom Bogen.