O beskedne Bæk, som flyder
under dit grønne Tag, af Løvet flettet,
hvor sødt din Mumlen lyder!
Du selv er klar, dit Loft med Vellugt mættet,
og mild den Glans, der fødes,
naar dine Lysglimt med dets Blomster mødes.
I Gaar du sprang af Jorden
som ringe Kildevæld, med svage Kræfter;
nu er en Bæk du vorden.
Til Aa du voxer snart, og kort Tid efter,
med striden Strøm begavet,
i Overmod du styrter dig i Havet.
Jeg raader dig at ile
til Dalen, lig de brusende Kaskader,
der længes efter Hvile.
Med lystig Fart de Højens Top forlader
for snelt ad bratte Veje
at naa et gyldent og smaragdgrønt Leje.
Ja, løb kun! Ved din Side
gaar jeg med Suk, mens du saa muntert nynner.
Vor Vandring, skal du vide,
har samme Maal; som du jeg frem mig skynder,
skjønt mere rap, for Sande,
er du med rimdækt Fod og sivklædt Pande.
I Samkvem vil vi drage,
du mumlende med Lystighed og Gammen,
jeg tolkende min Klage.
Og naar vi hæve da vor Røst tilsammen,
vil ved din glade Stemme
jeg vel en Stund min dybe Sorg forglemme.
Hvo har saa venlig styret
din Vej, at altid du din Pragt beholder?
Fortæl, hvor du baldyred
med Perler og Smaragd din Kaabes Folder,
og sig, hvorfra din, Skulder
har slæbt det hvide Skum, du fremad ruller!
Sig, om din Vugges Gænge
fik Pinjen eller Pilen til Beskytter!
Fortæl mig om de Enge,
du har besøgt, om deres Marmorstøtter,
og om de Blomster spæde,
som du gav Liv, idet du gav dem Væde!
Nævn mig hver Fugl, hvis Sange
lød ved din Bred fra Ælmetræers Grene!
Sig, om ej hver en Slange,
der saa’, hvor dine Bølger vare rene,
har spy’t sin Gift, forinden
den gjennemskjar dit Skjød, saa snel som Vinden!
Fortæl, om Egnens Piger
viser dig deres Skjønhed utilhyllet,
naar til dit Bad de higer,
og sig, med hvilke Drømme du har tryllet
den Svend, for hvem du luller,
hver Gang han hviler, hvor din Bølge ruller!
Thi jeg fortæller gjærne
til dig min korte Fryd, min lange Kummer. —
Men hvad? Alt i det Fjærne
du Dalen ser; med ivrig Fart du skummer,
og snelt du nedad jager,
o Ve! for ej at høre mine Klager.