Jeg blev en lærd. Syv dyre år til ende
bortvisned golde, mens jeg tegned op
de vises tvistemål om sjæl og krop.
Ét har jeg lært: min tro til tvivl at vende.
Kundskab og kløgt er troens fald og fjende.
Min pudel sov, mens jeg sad krum og sled
og tumled mange dumme tykke bind;
jeg slugte blad for blad; min finger gled
hen over gammelt tryk; med ivrigt sind
jeg prøved ord og tegn i nattens stund
og ødte lys, og stadig sov min hund.
Med skrumpen åre, ikkun ben og hud,
jeg læste Scotus og Aquinas ud,
ind i Donat, den mugne, jeg mig grov
og i Zabarell; og stadig hunden sov.
Og længer frem; og først: er sjælen til?
Så: kan den dø? . . . Hold op! jeg tror I vil! . . .
De trak i hår og øre, brugte mund, —
en kiv og larm! Men stadig sov min hund.
Dernæst: har sjælen krop og sted og vinger?
Er viljen fri? På ny trompeten klinger!
Der fór i våben mangen filosof;
de hug med elementer, form og stof;
jeg vakled, vidste ingen sikker vej,
men tænkte, læste, søgte lys og lov,
skrev hele bind; og stadig hunden sov.
Så vågned den og gabed. Tro I mig:
så vidt jeg véd, er den så klog som jeg.
John Marston † 1634.