Hvor elsker jeg at gaa, naar det er Nat,
ad Veje, hvor jeg ved mig helt alene,
at se mod Himlen Træers Net af Grene,
Smaahuses Tage og et kulsort Krat.
Da kan jeg gaa og gaa og bare gaa —
for mine Øjnes Nerver er det Lise,
og for mit Hjerte som en gammel Vise,
som En, jeg elskede, har nynnet paa.
Thi saadan var der i min Barndoms Land,
bag vaagne Drømmes lukte Øjenlaag;
nu mumler atter Eventyrets Sprog,
som Bølgen mod min Barndoms frie Strand.
Jeg drikker Nattens svale, svale Vin,
jeg fejrer troende min Ungdoms Fester,
jeg byder atter mine tavse Gæster,
indhyllede i Mørkets bløde Lin.
Og derfor kan jeg gaa og bare gaa —
foruden Ord for, hvad jeg helst vil prise;
mit Hjerte rummer kun en gammel Vise,
som En, der nu er død, har nynnet paa.