Den næste Gade hviler
i skummel Nattero,
er som en Strøm af Mørke
dybt under Himlens Bro.
Derudfra glider stundom
en enlig Nattefugl —
men to og to forsvinder
ind under Mørkets Skjul.
Og her bor »Smukke Rosa«,
paa Førstesalen dèr,
hvor man kan se en Stribe
af dybrødt Lampeskær.
Dèr høres aldrig Raaben
og natlig Spil og Larm —
om Dagen ser man Blomster
i sirlig Vinduskarm.
I Rosas Dagligstue
er Standerlampen tændt
bagved den Plys’es Sofa,
I paa Skraa i Hjørnet vendt —
der sidder Fabrikanten,
fortroligt, vel tilpas,
og tænder Cigaretten
og nipper til sit Glas.
Kun Bordets runde Flade
oplyses dæmpet-rødt,
mens Væg og Gulv fortones
i Halvlys, skumringsblødt.
Gardiner og Portierer
er samlet tungt og tæt —
paa Etageren skimtes
en dunkelrød Buket.
Og over Divanpuder
en billedsmykket Væg:
et Brudepar — en Herre
med snoet Overskæg —
Napoleon den Store —
»Paa Fredericias Vold«,
flankeret af en udspændt,
kinesisk Parasol.
Et Perleforhæng rasler —
i Døren Rosa staar —
Ak disse mørke Øjne,
der sært til Hjertet gaar —
Han kysser hendes Hænder
intimt og dog galant,
og hendes Mund og Pande,
den brave Fabrikant —
Rosa er sød — ikkesandt —