Sieh, es ist nicht ein Gemälde
Wie im Zimmer an der Wand:
Dort der Wald und hier die Aue
Sind nicht von des Künstlers Hand.
Diese kleine rothe Blume
Mit dem frischen grünen Blatt
Ist nicht von gefärbter Leinwand
Wie die Blumen in der Stadt, —
So die stolzen Schönen tragen
Auf dem Busen und dem Hut’,
Und die nicht vergeh’n und welcken
Wie dies zarte Blümchen thut, —
Nicht so duften, nicht so sprießen
Aus dem Morgenthau hervor,
Und nicht ihre Kelche öffnen
Wenn die Sonne steigt empor.