Det var sig om Natten før Juledag,
Paa Banen laa Alting i Slummer,
Da vaagned den Vogter ved Klokkens Slag.
Han strækker sig, gaber og brummer:
»Man har aldrig Ro! Idel Slæb og Slid
Til os, der de Store maa lyde!
Nu sende de Tog mig ved Midnatstid,
Gud veed, hvad vel det skal betyde?«
Og atter fra Klokken saa sært det klang,
»Aa, Toget er end i det Fjerne.
Maaske det var Vinden? — Nej, tøv engang,
Nu seer jeg den hvide Lanterne!«
Han træder med Lygten til Sporet hen,
Hvor Damphesten prustende standser.
Paa Toget han stirrer og stirrer igjen,
Han næppe tør tro sine Sanser.
Hver Vogn er af blege Dødninger fuld,
En Benrad paa Damphanen drejer;
I Ligklæde, plettet af Gravens Muld,
Han grinende Vogteren prajer:
»Her træffer Du mangen en gammel Ven,
Kan hænde en lille Veninde,
Stig ind, vi har travlt, vi maa bort igjen;
De længes saa svarlig derinde!
Dig glemte vi — nu er det klappet og klart!
Skub Du Dig blot ind ved en Side!
Saa gaaer det til Hjemmet i susende Fart,
Det er sidste Tog, maa Du vide!
Til Julemessen!« — Som ramt af et Slag
Han segner med hvide Kinder —
Bort suser Toget. Den næste Dag
Ved Huset man død ham finder.