Döe, döe, vilde Lyst! Din sidste Tone!
offret har jeg paa Dit Altar længe;
Bachus! Circe! Stöv er Eders Trone;
indre Længsel mod et Bedre trænge.
Thi jeg saae Dig, Pige! Uskyld lued’
af Dit Blik; da vaktes jeg af Blunden;
og da Elskov jeg i Öiet skued’,
var min Frelses lyse Sol oprunden.
Du kun modned’ mig til Saligheden,
forudskaber den, naar taust vi mödes,
med hver frydfuld Anelse herneden.
Signet være da Du! Englelige!
signet! thi hvert Barn, som ei gjenfödes,
arver aldrig Himlens lyse Rige.