Luna smiler,
Bölgen hviler,
Natten breder over Albions Vang
skyfri Himmels Fakkelluer;
under Stratfords Tempelbuer
lyder Midnatsklokkens Höitidsklang.
Under Stene
Dödningbene
klinge underfuldt i Aanders Stund;
hist, hvor Mindekunsten stilled’
takfuld Skjaldens Marmorbilled’,
rörer Pennen sig paa blege Grund.
Helligstille
de sig skille:
Pladerne om fredindtemplet Dal;
taust sig hæver Lears Gjenföder,
himmelsk Höifryd Blikket glöder,
vendt mod Gefions havkrandste Sal.
"Hen mod Östen!"
toner Rösten;
under Buen lyder Fjedets Klang;
Lyset Kunstens Christus fölger;
over Nordhavs frie Bölger
stunder han mod Sjölunds grönne Vang.
Maalet kalder;
ned han daler
mod en Hytte, Palmekrands i Haand;
Kunstens Sön paa Leiet hviler,
Genien forklaret smiler:
"Grib i Strængen! Ætling af min Aand!"
Natten svinder,
Sol oprinder,
skyfri smiler venlig Morgenstund.
Bredahls Hu mod Harpen svæver,
Shakespears Aand i Klangen lever;
lydt med Aand til Tonen! Herthas Lund!