Skumringsstunder. Lune Aftener. Nattetimer.
Lad os tale, medens alting bliver stille: vi har mer at tale om.
Ræk mig endnu dine Hænder, naar du synes, vi skal tie,
de er hvide, de er milde, deres Tryk en venlig Dom.
Hører du i Nabolaget Port og Døre lukkes i?
Og det graaner saa fortroligt om os, til vi intet ser
uden dig og mig, der svulmer som en dobbelt Melodi,
vakt til Liv, mens Aftenfreden gør dig stum ved dit Klaver.
Skal vi vandre ned i Haven til det gode tyste Bord
midt paa Plænen under Asken, hvor i Skjul saa mange Gange
jeg har siddet lunt og lyttet til den sommervarme Jord,
munter med min slukte Pibe, medens Mulmet rundt om gror,
og du skimted næppe Bordet, naar du bragte mig mit Glas,
som jeg tømte under Træet, øm og frydefuld tilpas.
Skumringsstunder, lune Aftener, Nattetimer.
Har du set, at det nye Skud paa Rosen, det har skudt igen i Dag —?
Stryg en Tændstik og se efter — — Se, vor Have er beredt,
selv i Mørke har vi Roser, selv i Tavshed Velbehag.