Saa blødt som Silke bøjer sig Papiret
Omhyggeligt omkring dit spinkle Løv:
Reliqviebevaret er dit Støv,
Og med en Guldrand var dit Leje ziret.
Den Qvindehaand forlængst er palmesmykket,
Som brød dit Blomster i en kjærlig Stund,
Ej heller aander meer den varme Mund,
Hvis Læber blev til dine Blade trykket.
Der findes intet Navn og Mærke givet,
Som kunde tyde paa: fra Hvem — og naar? —
Nej, — Hjertets Minde har en evig Vaar,
Og mange slige Roser har ej Livet.
Man fandt dig i den gamle Dødes Gjemme, —
Din Sarkophag, saa duftende og let,
Blev aabnet af den kolde Skifteret,
Som vittig Smilet næppe kunde tæmme.
Din Plads var ej blandt Pengedocumenter, —
Var dog fra Himlen selv et Document,
Hvis Rigdom vel din Ejer bedst har kjendt,
Og som har bragt hans Hjerte gyldne Renter.
En Blomst du var fra Paradisets Have,
Hvor Amor i sin Uskyld sværmer om,
Mens Hjertet gjemmer som en Helligdom
Botanisk ivrig selv hans mindste Gave.
Og du skal leve op, du glemte Rose!
Naar over Sky de mødes Aand mod Aand,
Du rækkes atter ham af hendes Haand,
Og Amor feirer din Apotheose!