Det er Morgen med Sol over Skrænt
og med Sol over Havet det blaa,
i en Baad staar vi ud fra Sorrent —
de er fire til at ro,
og deres Haand er som en Klo,
og de ror, som om Roning er deres Tro.
De staar oprejst med Ansigtet vendt frem,
som for Tusinder siden deres Slægt
roed ud, roed til, roed hjem —
som en fremmed, der kom hid,
har jeg set paa deres Id
som en Id paa Tiberius’ Tid.
Og mens Bølgen blev endnu mere blaa,
gled vi ældgamle Klipper forbi,
deres Sider var forrevet og graa.
Disse Klipper i Glød
og disse Mænd, som Bølgen brød,
hørte sammen som Skallen og dens Nød.
Denne Morgen, da Himlen var høj,
blev min Vilje helt samlet og tæt,
og min Tanke fik Vinger og fløj —
og jeg lo for mig hen:
Mine Kræfter har jeg end —
og noget kom i Leje igen.