Nu spejler en straalende Foraarsdag
sig i Kontorchefens Buksebag,
naar man ser ham staa bøjet og grave
med Flid i sin lille Have.
Han saar Radiser, han lægger Løg,
bereder Jorden for en Levkøj,
han piller, river og roder,
beskærer sin Fersken og poder.
Og mens Solen naadeløst bager,
glemmer han alle Sager.
Han glemmer Kontorets solløse Bur,
og den lange, ensomme Søndagstur,
han glemmer Vinterens Vinstueprat,
imens han pusler om sin Salat.
Og Villavejens Lygter er tændt,
før Havens Gange er revet pænt.
Saa sluger han hastig sin Aftente,
Aviserne gider han næppe se,
gaar trampende op som en Bjørn i sit Hi
og ligger i Kassen, da Klokken er ti.
Da han slumrer ind i sin Ungkarleseng,
har han Smil om Munden, som da han var Dreng.