Naar en Ynglingflok jeg skuer,
faar min Ungdom jeg tilbage,
og min Oldingfod bevinges,
træder Dansens muntre Hvirvel.
Vent kun lidt, o Død, og slip mig,
lad mig smykke mig med Kranse!
Bort med dig, graa Oldingalder!
Ung jeg danser blandt de unge.
Bring mig Saften hid, der liflig
presses ud af Bakchos’ Ranker —
og en Olding skal du skue,
som forstaar at synge lifligt,
som forstaar til Bunds at drikke
og til yndig Skæmt begejstres!