Søvnløs han sig paa Lejet kaster,
Tvangstanken aldrig, aldrig raster,
Blodet saa vildt i Aaren haster,
Og Pulsen feberagtig slaaer.
Nu Tanken ham fra Sengen tvinger,
Rask til sit Arbejdsbord han springer,
Ny Tal han paa Papiret bringer —
Men Satan paa hans Tærskel staaer!
Vægtstænger, Rør og Hjul og Skruer
Han føjer sammen og beskuer
Sit snilde Værk, som Verden truer
Med Undergang i blodig Krig.
Løst er Problemet, Værket lykkes!
Naar Mitrailleusens Knap nu trykkes,
Al Modstand over Ende rykkes,
Tusinder styrte om som Lig.
Med styrbart Luftskib højt sig hæve,
I Nattens Mørke stille svæve
Til Fjendens Lejr, med sikker Næve
Et lynsnart Greb i Stang og Strop,
Og før blot mindste Lyd dem varer,
Fra hundred Ildsvælg Døden farer,
Stønnen og Skrig dernede svarer,
Og Blodet sprøjter mod ham op!
Eller hans Værk sig lydløst dølger
Dybt under Havets dunkle Bølger,
Usynligt som Torpedo følger
Sin Bane frem til Skibets Bund —
Et Ryk! — Hver svejset Panserplade
Ved Dynamit faaer Brist og Skade,
Rødt farver Luen Søens Flade, —
Snart hersker Dødens Stilhed kun!
Det er den Dont, han daglig øver,
Mens han Maskinens Axer prøver,
Sin Tanke trætter, Musklen sløver
I Spænding, om han Maalet naaer.
Som Dødens Bøddelknægt han slider,
Ved ham faaer Verden Ufredstider,
Vildere Morderhorden strider —
Og Satan paa hans Tærskel staaer!
Talrækker øges, Hjul sig dreje,
I Aanden alt han seer sig veje
Med sodet Næve gyldent Eje,
Rig og berømt som Faa paa Jord.
Straalende Ordner vorde hængte
Paa ham, som sulted, frøs og trængte,
Og Elskov, Nydelser i Mængde
Som Løn af Hjernens Gløden groer.
Om Byer skal gaa op i Flammer,
Hærgede Marker avle Jammer,
Lemmerne knuses, hvor han rammer,
Han ændser ej, blot han har Held!
For Bloddamp, Knokkelbrud, som knager,
For Enkers, Faderløses Klager,
Har han ej Ansvar — det behager
Jo Verden selv at slaa ihjel!
Hvad Kunstner, Digter, Tænker skaber,
Slægten forledt af ham nu taber,
Hans Hærværk lig en Afgrund gaber,
Der sluger Aandens Frugter brat.
En sælsom Blomst Kulturen sætter,
Ham, Bøddelen, den Kranse fletter,
Naar han dens bedste Værker sletter
Ved Rov og Mord i Krigens Nat.
En Kunstner frydes ved sin Møje,
Glad er en Bonde ved at pløje,
Fuglesang Sjælen vil fornøje,
Hvor Livet blomstrer som en Vaar.
Sligt Helvedssønnen aldrig aner,
Død og Fordærv er kun hans Planer,
Menneskehedens Fred han raner, —
Og Satan paa hans Tærskel staaer!