Kornblomsten klaged sig, da det blev Nat.
Den græd, fordi dens korte Liv var omme;
Før Dagen gryede, maatte Døden komme,
Alt bøjed Kronen sig mod Jorden mat.
Den dumme Blomst, naar Hovedet den sænker,
Den drysser sine Frø i Luften hen,
Og næste Vaar den spirer frem igjen
I sine Børn, — mon den vel det betænker?
Kun den, hvis Liv var goldt, skal Døden skræmme,
Kun den, der ingen Frugt har sat, tør klage,
Han vender ej fra Jordens Skjød tilbage,
Han har vel Grund til bittert sig at græmme!