Ramón de Campoamor (1817–1901)

Ni amor canto, ni hermosura,

porque ésta es un vano aliño,

y además,

aquél una sombra obscura.

— ¿No es más que sombra el cariño?

— Nada más.

Esas flores con que ufana

tu frente se diviniza,

ya verás

cuál son ceniza mañana.

— ¿Nada más son que ceniza?

— Nada más.

Y en tu contento no escaso,

¿qué dirás que es un contento,

qué dirás?

— ¿Nada más que viento acaso?

— ¡Nada más, niña, que viento,

nada más!

En la edad de las pasiones,

a vueltas de mil enojos,

hallarás aire,

sombras e ilusiones:

¡nada más, luz de mis ojos,

nada más!