Prologo
Amore.
Amore.
Chi credería che sotto umane forme,
E sotto queste pastorali spoglie,
Fosse nascosto un Dio? non mica un Dio
Selvaggio, o della plebe degli Dei;
Ma tra’ grandi e celesti il più potente,
Che fa spesso cader di mano a Marte
La sanguinosa spada, ed a Nettuno,
Scuotitor della terra, il gran tridente,
Ed i folgori eterni al sommo Giove.
In questo aspetto, certo, e in questi panni,
Non riconoscerà sì di leggiero
Venere madre me, suo figlio, Amore.
Io da lei son costretto di fuggire,
E celarmi da lei, perch’ella vuole
Ch’io di me stesso e delle mie saette
Faccia a suo senno; e, qual femmina, e quale
Vana ed ambiziosa, mi rispinge
Pur tra le corti, e tra corone e scettri;
E quivi vuol che impieghi ogni mia prova:
E solo al volgo de’ ministri miei,
Miei minori fratelli, ella consente
L’albergar tra le selve, ed oprar l’armi
Ne’ rozzi petti. Io, che non son fanciullo,
(Se ben ho volto fanciullesco ed atti)
Voglio dispor di me, come a me piace;
Ch’a me fu, non a lei, concessa in sorte
La face onnipotente, e l’arco d’oro.
Però, spesso celandomi, e fuggendo
L’imperio no, che in me non ha, ma i preghi,
Ch’han forza, pòrti da importuna madre,
Della gente minuta. Ella mi segue,
Dar promettendo a chi m’insegna a lei,
O dolci baci, o cosa altra più cara:
Quasi io di dare in cambio non sia buono
A chi mi tace, o mi nasconde a lei,
O dolci baci, o cosa altra più cara.
Questo io so certo almen, che i baci miei
Saran sempre più cari alle fanciulle,
Se io, che son l’Amor, d’amor m’intendo.
Onde sovente ella mi cerca in vano,
Che rivelarmi altri non vuole, e tace.
Ma per istarne anco più occulto, ond’ella
Ritrovar non mi possa ai contrassegni,
Deposto ho l’ali, la faretra e l’arco.
Non però disarmato io qui ne vengo,
Che questa, che par verga, è la mia face;
(Così l’ho trasformata) e tutta spira
D’invisibili fiamme: e questo dardo,
Se bene egli non ha la punta d’oro,
È di tempre divine, e imprime amore
Dovunque fiede. Io voglio oggi con questo
Far cupa e immedicabile ferita
Nel duro sen della più cruda ninfa,
Che mai seguisse il coro di Diana.
Nè la piaga di Silvia fia minore,
(Che questo è ’l nome dell’alpestre ninfa)
Che fosse quella, che pur feci io stesso
Nel molle sen d’Aminta, or son molti anni;
Quando lei tenerella ei tenerello
Seguiva nelle caccie e nei diporti.
E, perchè il colpo mio più in lei s’interni,
Aspetterò che la pietà mollisca
Quel duro gelo, che d’intorno al core
Le ha ristretto il rigor dell’onestate
E del virginal fasto, ed, in quel punto
Ch’ei fia più molle, lancerògli il dardo.
E, per far sì bell’opra a mio grand’agio,
Io ne vo a mescolarmi infra la turba
De’ pastori festanti e coronati,
Che già qui s’è inviata, ove a diporto
Si sta ne’ dì solenni; esser fingendo
Uno di loro schiera: e in questo modo,
E in questo luogo appunto io farò il colpo,
Che veder non potrallo occhio mortale.
Queste selve oggi ragionar d’Amore
S’udranno in nuova guisa: e ben parrassi
Che la mia Deità sia qui presente
In se medesma, e non nè’ suoi ministri.
Spirerò nobil sensi a’ rozzi petti;
Raddolcirò nelle lor lingue il suono;
Perchè, ovunque i’ mi sia, io sono Amore,
Ne’ pastori non men che negli eroi;
E la disagguaglianza de’ soggetti,
Come a me piace, agguaglio: e questa è pure
Suprema gloria, e gran miracol mio,
Render simili alle più dotte cetre
Le rustiche sampogne: e, se mia madre,
Che si sdegna vedermi errar fra’ boschi,
Ciò non conosce, è cieca ella, e non io,
Cui cieco a torto il cieco volgo appella.