Hvad andet er det hele Liv end Drømme?
Hvortil det Slid og Slæb, den Støj og Plage?
Langt heller saa det fulde Bæger tømme
Og døse bort i Skyggen sine Dage.
Da vaagner jeg og kiger ud paa Engen,
Hvor Fuglen kvidrer mellem Blomsterklynger.
»Mon det er Aften?« spørger jeg fra Sengen.
»Nej, det er Foraar!« Mangofuglen synger.
Med Øjet glad det skjønne Syn jeg maaler,
Mens jeg til Vaarens Pris et Bæger drikker:
Jeg synge vil, til Maanens Skive straaler —
Men snart jeg atter fuld paa Sengen ligger!