Ved Bjergvæg, under dunkle Fyrretræer,
Hvor knap et Ørneskrig fra Skyen høres,
Lænet mod Granens lavbelagte Stamme,
Han staaer, hensunket helt i stille Drømme ...
Naar mat af Middagsheden Skoven døser,
Paa Mossets Tæppe hviler skarpt hans Øje
Og søger i hvert Græsstraa, i hvert Mos
De store, evige Love, som bestemme
Naturens Liv og hemmelige Kræfter.
Da dugger Skovens Blomster han med Perler,
Og mens en Sommerfugl sig sagte vugger,
Af Solens Middagspil i Slummer dysset,
Paa et udfoldet Bregneblad, han tegner
Et Dødninghoved paa dens bløde Vinger.
En Flue løser varsomt han af Spindet,
Blaaklokkens Bæger, som et Raadyrs Fod,
Hvor let den var, i Flugten nedad trykked,
Han rejser atter blidt fra Mossets Favn,
Eller de fine, blege Silketraade,
Der gynge mellem Straa og Straa, han fletter
Som i en Leg til et kunstfærdigt Net.
Dog har først Aftentaagen fra hans Hoved
Solen, den gyldne Krone, taget bort,
Hans Arbejd ret for Alvor maa begynde.
Snart paa det mørke Firmament han tænder
Stjernernes gyldne Lys lig tusind Fakler,
Snart helder Ambra han i Blomsterkalke,
At næste Morgen deres Vellugts Aande
Maa krydre Dagens unge, friske Luftning.
Tidt bøjer han sig, svøbt i dunkle Taager,
Tæt over Klippen, slynger taalsom Vedbend
Om Stenen, eller paa de nøgne Blokke
Breder det eviggrønne Husløgs Stengler.
Naar om hans Skuldre Nattens Stjernekaabe
Villigt og blødt har foldet sig tilrette,
Naar paa hans Pande Slør af Aftentaager
Med Maanespændet trolddomsagtigt fæstes,
Da gaaer hans Flugt vidt gjennem Verdensrummet,
Og Alnaturen skjælver, om i Søvne
Dalene strejfes af hans Kjortelsøm.
Hvad er vel Mennesket, hvad er vel Jorden,
Den hele Jord, for ham, og Stjernehimlen,
Og Havets Dybder, vore bange Sukke,
Eller vort Tankemylder, i hvis Hvirvel
Forstanden sittrer som en Gnist i Asken?
Alt gjennemskuer han med klare Øjne,
Hver Gaade, hver dybt dølget Hemmelighed
Ligger for ham som en oplukket Bog!
Naar Tordenrøsten ruller henad Himlen,
Naar Lynet spalter høje Træers Toppe,
I Bogens Bind af Klippesten han rister
Runerne ind, en Evighedens Skrift!
Han hader altid Verdens gridske Hastværk
Og søger sjeldent Dødeliges Selskab, —
For deres Skridt lig Sommerfuglen flygter
Han atter skyndsomst til sit Ætherrige.
Dog tidt en Seers og en Digters Drømme
Med Skjønhedslængslens stærke Braad han sporer,
En Gnist fra Herrens Øje kan han puste
Til Flammer op, til mægtig Lueild!
Lyksalig den, som lægger i hans Hænder
At lede Fantasiens Ørneflugt!
Han fører altid opad, og han ejer
Den ægte Følelses guldblanke Nøgle,
Som aabner Idealets Riges Port.
I Hjertets Afgrundsdyb, hvor Bølger sprudle
Krystalklart frem fra Menneskehedens Kilde,
Han trænger ned, hvilende tyst og rolig
I Selvforglemmelse, — med Sandhedsfaklen
Menneskeslægtens dunkle Maal han søger
Og Stierne, som kan til Maalet føre.
Den bittre Kalk, Miskjendelsen bereder
Saa mangen Digter, kranser han med Roser
Og søder med Udødeligheds Nektar.
Saadan jeg saae ham dybt i Fyrreskoven, —
Over et Vandfald, der fra Klippen skummed,
Glimted som i et Lyn hans høje Aasyn.
Du stolte Aand, der talte til mit Hjerte
Fra Stormens Brusen som fra Blomstens Duft,
Du løfted mig højt over Hverdagsstøvet,
Gav mig et Maal, fast uopnaaeligt,
Saa ved den blotte Tanke jeg maa bæve.
Nyt Liv Du i en slappet Villie gjød,
Mit Hjertes matte Strenge gjennembruste
Paany Du med saa mægtige Accorder,
Ja, end idag, naar jeg betaget tier
Med taarefyldte Øjne, slaaer Du selv
Strengene an med dine Stjernevinger.
Du lærte mig at finde Vejens Maal,
Du har mig rusket op, naar jeg uvirksom
I tomme Græmmelser lod Dagen spildes.
Du viste mig, at Nattergalens Toner,
Som faaer dens lille Strube til at dirre,
Er Søster til min drømmebaarne Sang,
Og at min Sjæl i al sin Glød og Lue
Er som en lille Del af Alnaturen
Og den igjen et Gjenskin af Guds Aasyn!
Fra Dig jeg veed, hver Skov, hver Bæk, som risler,
Hvert Bjerg i Høstens farverige Pragt
Og Himlens Hvælv, med Stjernevrimlen smykket,
Snart lys og klar, snart uvejrsmørk og skummel,
Min Sjæl tør nævne som sit dyre Eje;
At jeg tør i den vældige Symphoni
Indflette mine Sanges Lyst og Smerte.
Du gjennemtrænger mig, naar Lykken venlig
Med Længsels Ranker, Kjærlighedens Roser
Vil dække og forskjønne Livets Torne,
Og atter, naar med aabne Arme Sorgen
I Favn mig kryster, kranser mig med Malurt
Og drypper Gift i Hjertets aabne Vunder.
Stedse til Dig min Sang tilbage vender,
Du ved min Side staaer i Nødens Time,
Du trykker sagte til mit brustne Øje,
Og naar engang til Støv min Ligsten smuldrer,
Naar Ord, som Venner skrev, af Tiden slettes,
Da strøer Du Roser paa den sunkne Tue,
Den gamle, sprukne Sten med Epheu dækker
Og lader Nattergalen og dens Mage
Ved Kirkegaardens Mur en Rede bygge,
At Fuglens vemodsfulde, søde Sange
Kan tale til min Sjæl med Længslens Klange!